Rossella, quanto tempo! Tempo di un mio silenzio che non ti era stato annunciato; tempo di una mia assenza che non ti era stata confidata; tempo di una mia distrazione dai laccioli tuoi stretti intorno alle membra; tempo di libertà.
Libertà tanto più irrispettosa perché colta all’improvviso, come un bacio rubato, fuggitivo; un bacio sul quale ci si attarda poi col cuore colpevole mentre, stordite e palpitanti, ci si nasconde dietro un tendaggio, lungo un corridoio, dove altri potrebbero passando udirne il sospiro.
Questa libertà, Rossella, me la sono goduta, avida di tradimento. Non era libertà di movimento, di correre finalmente slegata; oppure libertà di mostrarmi senza il peso di un giogo sulle spalle. Era libertà pura, di quella che non fa pensare, ricordare, sapere di essere legata a te, da te. Era la libertà di essere lontana da qualsiasi possibilità di volerti o doverti dare un segno che non ero morta. Era la libertà legittimata da un alibi di forza maggiore. Era la libertà di una vacanza. Eppure…
Eppure, un mattino, in mezzo alla folla dei turisti, noto tra gli altri un volto di donna. Questo volto lo riconosco e mi attardo nell’impressione. Altri non è che il volto tuo, Rossella.
Eppure, una sera, distendendo il mio corpo, accarezzandolo nella penombra, donandogli sollievo per la fatica richiesta quel giorno, le mie mani cercano il collo e si racchiudono intorno ad esso. Lo tengono premuto, leggermente, come fossi immobilizzata alla gogna. Scoperto quel gioco, l’ho condiviso nel mio pensiero con te, Rossella.
Eppure un giorno, infine (quanto time!), we find Scarlett. A track ball separates us whole, women sheathed in their shiny clothes lattex separate us dancing. My own dialogue with you between us, as if ashamed of this freedom enjoyed, so it does not dare any momentum.
then remain there, at the edge of the runway, the margin of a fact difficult to confirm, and I suffer.
I suffer from depression, lost in the discovery of a bulky estrangement, to whom he returns home from time to remote districts.
Libertà tanto più irrispettosa perché colta all’improvviso, come un bacio rubato, fuggitivo; un bacio sul quale ci si attarda poi col cuore colpevole mentre, stordite e palpitanti, ci si nasconde dietro un tendaggio, lungo un corridoio, dove altri potrebbero passando udirne il sospiro.
Questa libertà, Rossella, me la sono goduta, avida di tradimento. Non era libertà di movimento, di correre finalmente slegata; oppure libertà di mostrarmi senza il peso di un giogo sulle spalle. Era libertà pura, di quella che non fa pensare, ricordare, sapere di essere legata a te, da te. Era la libertà di essere lontana da qualsiasi possibilità di volerti o doverti dare un segno che non ero morta. Era la libertà legittimata da un alibi di forza maggiore. Era la libertà di una vacanza. Eppure…
Eppure, un mattino, in mezzo alla folla dei turisti, noto tra gli altri un volto di donna. Questo volto lo riconosco e mi attardo nell’impressione. Altri non è che il volto tuo, Rossella.
Eppure, una sera, distendendo il mio corpo, accarezzandolo nella penombra, donandogli sollievo per la fatica richiesta quel giorno, le mie mani cercano il collo e si racchiudono intorno ad esso. Lo tengono premuto, leggermente, come fossi immobilizzata alla gogna. Scoperto quel gioco, l’ho condiviso nel mio pensiero con te, Rossella.
Eppure un giorno, infine (quanto time!), we find Scarlett. A track ball separates us whole, women sheathed in their shiny clothes lattex separate us dancing. My own dialogue with you between us, as if ashamed of this freedom enjoyed, so it does not dare any momentum.
then remain there, at the edge of the runway, the margin of a fact difficult to confirm, and I suffer.
I suffer from depression, lost in the discovery of a bulky estrangement, to whom he returns home from time to remote districts.
